pintadas bajo los ojos,
la sonrisa a medio desvestir,
las manos muertas de no escribir nada bonito.
La ilusión encharcada,
la mente confusa,
el tiempo a rastras,
los pies sin nubes ni gracia.
"¿Acaso existe el pasado?¿Podemos cambiar algo?"
La duda se instala en mi mente,
y la vida quiere soltar a tu recuerdo
de cada verso que no es mío.
Y es que te has adueñado de cada poeta,
de cada músico que canta canciones tristes,
de cada palabra que rompe el aire
pero no las barreras de mis labios.
Y recorrer las líneas
ya no es lo mismo,
porque sé que no puedo permitirme
pensar en ti como algo vivo,
presente, que late,
recordar que sigo conducida ,
de vez en cuando,
por cada gesto de tus manos.
Y me gustaría perder el norte
para no encontrar jamás tu estrella polar,
tus auroras boreales en contraste con el mundo,
la frialdad de las miradas vacías.
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