Siempre sin compás

"Sólo hay dos tipos de personas inmortales, los que creen en la vida después de muertos y ustedes."

El tiempo es la mirada de un lector
corriendo por las líneas,
una tras otra,
saltos al vacío del lenguaje.
Y ya se sabe,
el lector ávido lee salteado.
 Medir el tiempo en versos
no parece ahora tan descabellado.
Lo dije, dije que no se podía
confiar en la vida como en algo mecánico,
porque falla.
Y fallamos.
Siempre sin compás,
nunca consonantes.

"Y pasa la vida, corriendo porque tiene a la muerte detrás."

Nunca tuvimos demasiado que decir

Tuvo tantos conocimientos

que se olvidó 

de conocer (mi) mundo.

Una de esas personas que hablan de pensar

con una lista de capitales,

una fórmula,

o una fecha importante.

La respuesta debe ser no, nunca tuvimos demasiado que decir.

Esquézome das verbas

Non sei comezar estas cousas,

ti sábelo de sobras...

Esquézome das verbas

coas que podería encantar

dende a primeira liña.

Grazas...

Sei que non che gusta

que o diga,

pero é que hoxe o preciso.

Grazas, por ser ás veces

a razón

pola que ríen as nubes

e a cidade quere chorar.

Coma hoxe,

cando no espazo más aberto

puiden pecharme do mundo un rato.

Sen que me xulguen por chorar

ou por non facelo.

 

Grazas, de corazón, porque estou a piques de desfogarme bailando.

Grazas, porque non sabes canto te quero hoxe (e a míudo) agora que sei facelo.

Como si no existiese el tiempo

"Porque aunque no lo sea, aunque eso nunca sea posible...necesito seguir fingiendo...hasta el final...contigo."



Buscarte sin mirar de frente,

para no perder la confianza
en tu camino de vuelta.
Como si nada fuese para siempre,
como si no existiese el tiempo.
Ni el pretérito,
ni el futuro,
ni ese presente que me ata.
Porque no me gusta hablar en pasado,
y mucho menos de las personas.

"Ellos lo notan,¿sabes? No puedes seguir fingiendo."

Pero sigue siendo primavera

Nunca pensé
que la primavera pudiese
comenzar tan mal,
sin flores y sin arte.
Sin pasear diciendo
"Qué bonito está todo"
(sin que me digan
"Qué bonita estás")

Parece que esta vez
nadie me defenderá
por quedarme hasta las cinco
leyendo poemarios.

Pero sigue siendo primavera,
así que no se compadezcan,
que floreceremos como siempre.
Como nunca.

Hoy (y casi siempre)

El mundo está tan contagiado
de tu sonrisa,
que haría feliz a cualquiera.
El viento tras pasar entre tu pelo,
no quiere mover montañas,
ni encrespar la espuma
en las orillas de las ciudades
que no tienen más nombre
que el que tus recuerdos quieran darles.
Porque el mundo hoy (y casi siempre)
es tan tuyo que en otros ojos
parece un reflejo en un espejo cóncavo.
Y te queda tan bien la felicidad,
que en cualquier otro rostro,
parece un desafío.
Cuando hablan de risas,
dicen tu nombre en forma de imagen,
de sueño de verano,
de caricias en el ánimo.


"Las tardes a tu lado son paraísos." 

A Paula (que siendo tan pequeña, abarca conceptos enormes como el amor.) por cada abrazo y cada vez que me impulsaste hacia arriba. Por cada vez que tendremos que recordarnos, lo bonito que se ve todo desde allí.

Con la esperanza muda y la voz escurriéndose

Consigues callar todo el sonido,
sucio y torpe de las aceras.
Haces del asfalto que pisamos
el lugar donde quiero atarme a la vida.

Enmudeces el ruido,
que ensucia mis oídos
cuando tu voz no acompaña
a la lluvia de soledad.

Cuando llovía en mi ventana,
pero no dentro de ti,
conseguías que luciese el sol
en cada línea (por ser sólo tuya).

Dibujabas nubes
cuando me negabas
creer que te quería,
y yo tenía razón.

La oscuridad sonora,
de cerrar los ojos de madrugada,
y no oír más que las quejas
de la almohada.
Y nunca son suspiros por escrito,
ni versos que cortan el aire.

Dejas sin palabras a Neruda,
te las llevas todas con tu imagen...
Y los libros quedan vacíos,
muertos de no tener mis sentidos
sonriéndole a cada palabra
(cuando estas no tenían
más significado que tu nombre).

Así que imagínate cómo me has dejado a mí,
con la esperanza muda y la voz escurriéndose
entre estas sílabas, con la ilusión
de que la eches de menos, aunque sea muy poco.
Aunque me oigas hablar tan a menudo,
pero quería que echases de menos oírme
(cuando le hablo de ti al silencio,
intentando quebrarlo en mil pedazos).

Lo más parecido a perderse

El tiempo se estira,
rodea mi cuello,
gris y constante...
Caricias de la rutina.

El oxígeno trata,
sin éxito,
darme tanto aliento
como una palabra tuya.

"Y entonces el dolor, gime de placer."

Las aceras se aproximan
a lo que podría ser el paraíso,
cuando en ellas depositas
el recuerdo de un instante.

Y ese recuerdo acude,
cuando hace frío
a las avenidas de mi mente...
Y es lo más parecido a perderse
que he experimentado en mi propia cama.

La vida quiere enamorarme,
pero le faltan tus maneras.

"Y entonces el dolor, gime de placer."

Pongamos que te digo algo bonito

Supón que yo te digo,
que he sido una completa idiota,
que diciembre me avergüenza.
Supón que llueve,
que salimos a la calle y el cielo ríe.
Porque tendemos a decir que las nubes lloran
y no que descargan su risa,
bañando la ciudad de sorpresas y paraguas.
Digamos, por ejemplo,
que yo admito que la culpa
no está en el fondo de un café,
digamos que yo dejo de beberlo para no encontrarla.
Pensemos por un instante,
en que no quiero ser coherente hoy,
en que me apetece decirte algo bonito.
Que te freno y lo suelto,
que abro los labios y dejo escapar tu nombre,
como quien suspira.
Pongamos que te digo algo bonito,
y eso te hace sonreír.
Porque echo de menos,
pensar cosas bonitas que decirte
como lo difícil que es pens(arte)
sin que el mundo sea un poco más humilde.
Pongamos que has leído esto,
y que lo olvidas como yo debería hacerlo.

¿Acaso existe el pasado?¿Podemos cambiar algo?

Llevo las duermevelas

pintadas bajo los ojos,

la sonrisa a medio desvestir,

las manos muertas de no escribir nada bonito.

La ilusión encharcada,

la mente confusa,

el tiempo a rastras,

los pies sin nubes ni gracia.

"¿Acaso existe el pasado?¿Podemos cambiar algo?"

La duda se instala en mi mente,

y la vida quiere soltar a tu recuerdo

de cada verso que no es mío.

Y es que te has adueñado de cada poeta,

de cada músico que canta canciones tristes,

de cada palabra que rompe el aire

pero no las barreras de mis labios.

Y recorrer las líneas

ya no es lo mismo,

porque sé que no puedo permitirme

pensar en ti como algo vivo,

presente, que late,

recordar que sigo conducida ,

de vez en cuando,

por cada gesto de tus manos.

Y me gustaría perder el norte

para no encontrar jamás tu estrella polar,

tus auroras boreales en contraste con el mundo,

la frialdad de las miradas vacías.

De la voz y la vida

Nunca busqué las musas 

en la voz de nadie.

Busqué en la voz del viento,

del agua corriendo por mi ventana,

de la arena pegada a la piel.

Y entonces brotan,

de tu voz,

colores calidoscópicos y pentagramas.

Brota poesía

como de los poetas versos

a media noche.

Como si en tus cuerdas vocales,

las nubes quisiesen ceder la suavidad

a cada acorde que de tu boca surge

para venir a morir al aire,

cementerio de palabras y ruido.

Tu voz,

como si de humo fuese,

se eleva tocando la sensibilidad

de aquellos que quieren escuchar.

Y el aire se duerme,

entre velos de voz y vida.

Gracias por tu voz,

yo sólo tengo palabras. 

Mis ojos tienden a imitar a tu cielo

Por suerte,
no eres de esas personas
que lo da todo a la primera.
Por suerte,
me dejaste con las preguntas
resguardadas en el miedo
a tu respuesta si era verdad.
Por suerte,
hoy no llueve,
porque mis ojos tienden a imitar a tu cielo.
Y hoy no hay silencio,
que valga la pena
romper,
para decirte algo bonito.
Por suerte,
no me queda (casi) nada bonito
por decirte.
Por suerte,
las casualidades quisieron dejar
de hacerme favores,
por suerte,
o por ti.
¿Quién sabe?