Somos un alarde de insularidad con consecuencias caóticas,
un autogobierno inestable y corrupto de nostalgias,
de fronteras afuera se respira una calma acuática
pero estamos condenados a la eterna convulsión.

No pienso moverme,
apartarme del camino de tu memoria;
y es tu selvática intropía lo que me atrapa.
Supones el abandono del eterno pasaporte,
la vertical inmensidad frente a lo horizontal.

"No me des tregua, no me perdones nunca."

Tiendo a confundir conceptos.
Intento colorearte con acuarela púrpura y amarilla
pero no eres un lienzo.
No, eso nunca.

El arte es el arte,
el sexo es el sexo.

Te leo la piel como si fuesen párrafos encadenados
de una historia inconexa y trepidante.
Te escribo poemas en los labios,
lo adorno todo con metáforas y polisemia.
Hago de ti una palabra,
te doto de un significado abstracto,
construyo frases en las que pasamos de complemento
a circunstancia.

El arte es el arte,
el sexo es el sexo.

Eres un poema que respira,

un joven James Dean,

un cuadro abstracto.

Y yo no creo en las musas eternas,

ni en el Carpe Diem,

ni en encerrar el arte en movimientos.

Pero quiero escribirte poemas,

vivirte en presente

y pintarte flores en la biografía

hasta que anochezca

y te marches

y frío.

Aférrate a mí como si fuese un naufragio,
nos ahogaremos en plena orilla.
Vaivén de pensamientos como olas
rompiendo unas con otras,
en eso consiste el arte.
No dejemos que amanezca,
podemos reprimir el sol con los dedos
y cerrar los ojos como si fuésemos inmortales.

Me ahogo en tu boca como si fuese un naufragio,
nos separamos como el océano arañando la arena
con la incertidumbre del instante siguiente.
Me modelas con las manos,
tomo bocanadas de aire y me sumerjo en tus besos.
Somos artistas de la incógnita,
lo mismo da versos que orgasmos.

Te vas y todo es naufragio;
playas desiertas y silencio,
ecos de gemidos y cuerpos,
luz violeta y naranja sobre mi piel de duna,
olor a sal.

Levanta la mirada y corre

Corramos por los campos,
bailemos en círculos alrededor del fuego,
pintemos las paredes,
odiemos al gobierno,
enamorémonos,
revolucionemos el arte,
y la política,
y la ciencia,
escribamos poesía,
trepemos a los tejados,
aullemos a la luna.
Vivamos.

Las grietas no destruyen,

fortalecen.

Posibilitan el puzle,

el cambio de piezas,

el movimiento del engranaje.

Pensamos que somos de una pieza,

y que nos rompemos,

pero estamos fragmentados.

Nos limitamos a descubrir las uniones

cada vez que la estructura se tambalea.

No nos rompemos.

Somos poliédricos e inestables,

eso es lo que nos hace indestructibles.

Paraísos de invernadero,
caramelos de la fruta prohibida.
El pecado contenido,
he perdido las llaves otra vez;
me he quedado encerrada dentro
y ya no sé si quiero salir.

Recitales autodestructivos
para una audiencia dormida.
Subo por las escaleras de mis ideas
para precipitarme al vacío.

Un caos fuera de sitio,
todos estos esquemas se caen por sí mismos.
No procedo,
yo no,
yo nunca.

Un montón de piezas de puzzle,
revueltas,
por manos infantiles que ya no saben
cómo reconstruirme.

Soy una montaña de escombros,
amapolas, impresionismo
y vidrio policromado.

La pandemia artística se propaga por mis arterias,
los versos me retuercen
hasta extraer lo peor de mí;
mis vértices se prolongan punzantes,
las palabras forman remolinos.
La efímera sensorialidad
se precipita en lo eterno.

Retorcerse hasta desgarrarse
para modelar los escombros
y alcanzar la belleza más cruel.
En eso consiste.
Estoy dispuesta a hacerme jirones,
a rasgarme con los bordes mas cortantes.
Voy a dejar que crea que puede matarme,
voy a levitar sobre la trampa.
Sólo así
podría
mantenerme a salvo.

Vidrieras de colores sobre lo níveo,
tonos verdes y escarlata sobre párpados violáceos.
Goteras en el pelo y ruinas en las manos.

Cúpulas por todo el cuerpo,
balcones en los labios y paisajes en las palabras;
he viajado sin moverme y no quiero volver.
La nostalgia de lo desconocido es simple ignorancia.

No estoy triste, estoy perdida
entre miles de vidrieras de colores en lo oscuro,
desorientada entre luces prometedoras
pero con vítreas barreras.

Escarlata, cian, jade.
Luz manchada de tinta violeta.
Tinta derramada sobre cúpulas y baldosas.

Sachsenhausen

El horror existe y golpea de lleno. Como una bocanada de aire sucio, como respirar plomo e inundarse los pulmones. El horror existe, y persigue. El horror tira de tus párpados cuando quieres cerrar los ojos y te obliga a sostener la mirada. El horror te agarra por los hombros y grita para que le veas las entrañas. No te deja huir. El horror te inmoviliza y te susurra que no puedes marcharte, que no importa a dónde vayas, seguirá ahí, inmóvil, gritando, susurrando, abriendo párpados, inundándote los pulmones cada vez que lo recuerdes. El horror hace que no exista la neutralidad. La neutralidad ante una injusticia es un favor al opresor. El horror amenaza, ¿qué será de ti cuando todos permanezcan inmóviles? Cuando grites atrapado, cuando nadie mire, cuando nadie oiga cuando nadie quiera verle El las entrañas.