Ahora que no están mirando,
vamos, no pueden vernos.
Somos cosa de un instante.
Pongámosle nombre,
vayamos al encuentro
de todo lo que no podemos conocer.
Participemos, corramos,
venga, que sé que puedes.

Deja de estar tan triste,
a mí no me engañas.
Muévete, grita.
Pero vive.

Romper las ventanas

o a llorar.

Porque a llorar no se empieza,

se rompe

para que te arreglen.

El corazón,

la noche, 

o la vida.

Me fui rápido como si eso lo justificase todo,
como si un taxi me esperase
para llevarme a la terminal que me conduciría a todas esas cosas,
tan amargas,
tan tentadoras,
que resultaron ser una peor versión de ti.
Y sin versos, además.

Espero que alguien te ame y me odie tanto como nos merecemos.

Piensas en quién eres y nunca
en cómo realmente eres.
Qué es lo que te ha convertido en ti,
cómo has llegado hasta allí.

Te gustaría cambiar cosas
pero no te moverías de ahí.
Quieres cambiar el mundo
pero te da miedo no gustarle.

Pasa siempre,
a los de siempre.
En el fondo estamos todos igual,
o casi,
pero siempre.

Comenzaría una corriente artística
 sólo para que te sintieses el ideal de belleza.
Piel de día nublado, caderas de sol a sol.
Eres tan musa
que todos los poetas se enamorarían
de ti.
Labios de arrecife, comisuras como escaleras.
Piernas de arcilla, brazos de abrigo.
Tantos poemas van a brotar de ti
que vas a empezar a creerme
cuando te digo que te mereces
un montón de corrientes artísticas.
Labios de arrecife,
comisuras como escaleras.

"Demasiado feliz para se poeta"

Las palabras se volatilizaron

y sólo quedó tu paisaje.

De mi boca no manaba nada,

pero en la tuya siempre hay océanos

batiendo su oleaje en tus dientes,

creando playas en tus comisuras.

Yo quería ser poeta,

pero decidí que me faltaba talento.

Ahora me sobra poesía

y cualquier verso

me parece un plagio a lo que tú seas.

De verdad,

incluso tengo una máquina de escribir.

Y soñaba con irme a Nueva York

antes de descubrir Estocolmo,

antes de que descubriésemos

todo lo que sabemos hacer sin que nos lean.

Yo iba a ser poeta,

pero me hiciste feliz.

Somos jóvenes,
y vamos a comernos el mundo.

No tenemos miedo a nada,
ni siquiera al tiempo.
Nos consideramos eternos,
y por tanto, lo somos.

La inspiración es un pájaro arañándome el pecho,
diciéndome que grite más fuerte,
que lo diga más alto,
que corra más rápido.
Tengo dieciséis años y no sé nada del mundo,
pero quiero guiñarle un ojo en todas las estaciones
de tren que aún no me han despedido.
Somos jóvenes y no queremos patria,
no queremos hogar, ni normas.
Queremos hacerlo todo, por amor al arte,
queremos hacerle el amor al arte
para que se quede a dormir cada noche
y nos salve la vida.

Nuestra tristeza es tan amarga como dulce la alegría,
nuestra pena es tan cruel como fuerte es la pasión,
creemos en muchas cosas,
pero no en la indiferencia.
Vamos a girar en círculos inmensos
hasta que lleguemos a ninguna parte,
porque vivimos en cualquier sitio
y toda excusa es buena para reinventarse.
Ahora que tenemos toda la vida por delante,
que afirmamos no parecernos en nada
a nuestras frustraciones del mes pasado,
que estamos enamorados de la idea
de estar enamorados.

Somos tan libres que todo parecen cuerdas,
queremos enloquecernos,
comernos,
bebernos,
escribirnos,
huirnos por la puerta de atrás y saltarnos por la ventana.

No tenemos miedo a nada,
menos al miedo.
Porque el miedo (m)ata.

Un 'piérdete, pero te regalo el mapa'

Sé lo que quiero,

y quiero que me quieran.

Quiero ser poeta,

musa,

artista,

lectora,

novela,

poesía.

Quiero ser el amor

y que me amen.

Y si tienes que odiarme,

ódiame.

Quiero ser calle,

en cada esquina el bar,

playa, cama, hogar.

Quiero ser todos los besos bajo farola,

todos los recuerdos para enmarcar,

quiero ser el orgullo que te obligue a quererte

y a continuar.

Quiero ser cada día,

incluso cuando seas el paisaje de la melancolía.

Cada hora perdida,

ganada,

futura, pasada.

Ya sé que hoy lo quiero todo;

pero, en definitiva,

quiero ser el lugar donde te pierdas para quedarte.