La vida no me hizo poeta.

Me encantaría saber escribir poesía,sería algo fantástico,pero no puedo hacerlo.
Poesía como la de sus ojos,su sonrisa,su piel y sus palabras.
Poesía de noche y de día.
Constante.
Poesía de arena y marea,de viento y primavera.
Ojalá supiese,de verdad.
Pero sólo podré regalaros mi propia frustración,es una pena sí...
Pero hoy no me importa,hoy...
Hoy pienso refugiarme en la incertidumbre,en la seguridad de que nadie lo comprenda.