"La que hizo en la guitarra marcas que hacen cicatriz"

Se levantó sin ganas,sentada en la cama miró a su alrededor,las paredes la miraron con compasión "Que vacía estaba...¡".
Café solo,fuerte,amargo...El primer cigarrillo se fuma en la ventana de la cocina,como siempre,sólo que sin compañía.
Vaqueros ajustados,camisa de cuadros,botas.
Portazo al salir.
Fuera hacía frío,mucho,"Que asco de día." pensó,como toda aquella semana.
La dependienta de la tienda de discos tiró su solicitud a la basura sin leerla,ella le sonrió,sarcástica,como solía acostumbrar a ser.
Fuera un hombre tocaba la guitarra.
Se miraron,como dos conocidos que no hacen el esfuerzo de saludarse,o a los que quizás no les hace falta,por que todo está terriblemente muerto.
La mañana continuó,fría,solitaria,monótona...
Al llegar a casa no tropezó con la guitarra que hacía meses estaba en el recibidor,no tuvo que cogerla antes de que tocase el suelo.
"No le echo de menos,por dios..." pero nunca supo mentir,es una pena.