Cada gato en los tejados

Ella lo es todo, es todo lo bonito, todo el baile y todo lo que alguna vez hayas podido vislumbrar en sueños de acuarela. Ella es cada movimiento, y la razón para levantarse; es el mes de abril, y el invierno y todo el calendario. Es cada gato en los tejados y los acordes cuando llueve. 
Es el amor, el odio, el egoísmo y la bondad.
Es preciosa (y lo será siempre).
Marta es pasado, presente, futuro, horas, tiempo, velocidad.
Es la risa estallando en mi boca y la paciencia de las nubes, que pasan más lento para que ella las vea de cerca y las acaricie con las puntas de los pies cuando baila y para el mundo. Marta es su familia, la dulzura en las palabras de su abuela.

Ella es cada una de mis historias con magia, es su melena de trigo y sus ojos de río.
Ella es parte de la vida, infinidad, una parte inamovible.


Marta es estas líneas, la mirada que las lee y sabe que siempre será imposible no querernos.

Matilde

Lo siento por decepcionarte, por no dar nunca la talla y no llegar alto. Por colocar mal las manos, por no subirme a la música cuando tenía el ánimo bajo, lo siento. Lo siento por no ser arte, ni agua ni flores entre notas de piano. Lo siento por las veces que fallé, por las que fallaré. Por no poder volar, por intentarlo sin frutos y querer rendirme alguna vez.
Lo siento por decir "No puedo" porque sé que lo aborreces, lo siento por no hacer del cuerpo un instrumento de trabajo perfecto.
Lo siento por los fallos de estos años, ya van nueve...Quién lo diría? Cuando entré en esa sala no quise salir, cuando fui a ver el primer festival de ballet quise quedarme para siempre hipnotizada por los vuelos de tela y acordes de viento.

Gracias por estar ahí, aunque seamos un desastre de vez en cuando. Por sonreír, y decir que todo es posible. Gracias por preocuparte cuando no era tu obligación. Gracias por las lágrimas que solté en despedidas momentáneas, por la emoción de salir ahí fuera. Gracias por cada clase y cada año, gracias por confiar. Gracias, Matilde.

No es tristeza, sino miedo de echarte en falta.

"Sans toi les émotions d'ajourd'hui,

 ne seraient que la peau morte de les émotions d'autrefois."

El insomnio, y las ganas de dormir en tu luna.

De pronto el mundo cobró sentido, el futuro era una idea agradable. Yo no me preocupaba, y eso es algo bastante curioso en mí. La poesía era más cálida, los libros nunca estuvieron tan llenos de significado. Tenía que existir el frío para extrañar tu calor, y la lluvia para despertarme de mi mente volátil. El insomnio, y las ganas de dormir en tu luna.

A veces baja la marea, o yo pienso que lo hace...A veces me equivoco...
Pero pase lo que pase, quiero que seas mi musa eterna, por tus ojos de aurora boreal, por tu sonrisa selvática.

Por manchar de tu nombre los poemas

Lo siento, lo siento por los errores, y por quererte tanto, y por no saber hacerlo, lo siento por no pensar, por decir de todo y más, por no callar cuando mis palabras eran trazos emborronados en el papel.
Lo siento por manchar de tu nombre los poemas, y por encontrar tus ojos en las canciones y en los cuentos.
Lo siento por pensarte si pienso en el mar, o en la playa, o en las olas.
Lo siento por salir sin paraguas a la lluvia de estrellas de tu sonrisa, y por las golondrinas que quise retener en mi ventana. Lo siento por sentirlo, porque sé que fue mi culpa.
Lo siento por respirar ausencias, por extrañarte un poco, por tener frío de vez en cuando. Lo siento por asociarte con una parte de mi vida, por leer a Neruda y buscarte entre sus versos.
Lo siento, de verdad.
Te quiero, mucho no; yo te quiero océanos...

Arena

Nos encontramos por casualidad, miradas cálidas. "¿Escribes?" y ese tipo de preguntas que hacemos a las personas con apariencia de poetas. Ella es...Bueno, digamos que es como la arena; de esa arena suave muy blanca, pintada de sol. Tiene también un poco de brisa, su voz, su voz es brisa verde viento; tiene pedazos de luna y mucha magia. Tiene bosques de otoño en los ojos, y ámbar, y miel y tardes con nubes de colores.
Tiene música dentro, y poesía, y cuentos, y belleza.
La encontré por casualidad, o me encontró, o simplemente estábamos en la vida adecuada.
Ella es alguien que encanta, y no quieres que se marche nunca.
"Para Uxía, que sabe rescatar los sueños."

Un "Sonríe" camuflando un "Vamos a dejarlo estar."

Quiero desaparecer del mapa. No sé donde están aquella calma habitual, aquellas "Gracias a la vida!" que pronunciaba con una sonrisa...Me ahogo entre tanto número, tantas letras, y oportunidades, y competición, y exigencias...
He agotado mis ánimos. Esas energías que salían de la nada y me subían muy alto.
Estoy cansada de mí, y de vosotros, y de todo.
No quiero velocidad, ni avance, ni ciencia, ni lógica, ni baile, ni literatura, ni café. No quiero calor, pero tampoco lluvia, ni fuego, ni aire. No quiero enfrentarme al mundo, no quiero enfrentarme a mí; que es mil veces más difícil.
No quiero esto, ni un "No es nada" ni un "Siempre lo serás todo". No quiero un "Sonríe" camuflando un "Vamos a dejarlo estar."
No tengo nada de increíble, soy la mayor decepción de mi vida.
Todos esperábamos más de mí...Pero ya ven, no hay más.
Y yo quiero recuperar mis ganas de amar la vida.

Musas, azucenas y lluvia

El amor a la poesía es uno de los más bonitos, un día te sorprende una sonrisa anónima al escucharte hablar de sus versos favoritos. Y es algo precioso.
Encontré a uno de sus amantes cuando menos me lo esperaba, supuse que le gustaría pero...La ama, la acaricia con los cinco sentidos y vuela con ella...
Apoyó la mano en el cristal y preguntó : "¿A alguno de ustedes le gusta la poesía?" las manos no se alzaron, por dejarle continuar. Miró al mar, que se ve desde allí, y justificó nuestra reacción "Oh, claro que no, no saben cuando leerla!" todo se quedó en silencio "La poesía, escúchenme bien, hay que leerla en uno de esos días de lluvia, en los que observas las gotas resbalar por la ventana y parece que el ambiente húmedo te invade el corazón. Ahí es cuando podéis llegar a mar la poesía."
Repitió su pregunta, pocas manos se alzaban, sonrío.
Comenzó a hablar, una nueva historia de tiempos que nadie recuerda...Las musas, que se dicen con "m" de mística, de magia. Se pronuncia muy bajito, para no perder el misterio.
Deberían escucharle, es una persona tan sorprendente como encantadora, enseña a aprender.
Gracias por ayudarnos a pensar.

Noviembre sin arte

Quiero apartar el tiempo, y no sé dónde meterlo...Quizás en mi caja de cartas y polvo de hadas, por si algún día hiciese falta. Pero ahora...Que el día está frío y la noche es una glaciación sin tu sonrisa, ahora no quiero el tiempo.
Guardaba un poco de amor entre las páginas de un libro, para ocasiones así, en las que no te tengo y desespero. Esperé a Peter Pan toda  la noche en la ventana, y no apareció, curioso...Que yo quiera eliminar el tiempo en un lugar eterno. Curioso que me guste el frío pero necesite el calor de tus palabras para encender la dulzura al levantarme.
Curioso que hoy mirase el mar, la brisa me humedeciese la cara y aún así añorase las olas, curioso, sí.
Y las canciones no hablan de ti, y los poemas se quedan callados, los plurales desaparecen y todo está demasiado lejos y demasiado frío.
Lo bonito de tus ojos, es como se refleja la luz en ellos, cuando me preguntan por ti, digo que son como una aurora boreal.