Suya,de los dos

Pasó por aquella calle una tarde de invierno,con los magnolios en flor,caminaba con la mirada baja...
Miró al cielo,luego,de frente,aquella casa...
Que iba a ser suya,de los dos...
Era blanca,de madera,con jardín y un pequeño porche que a él le encantaba,tenían pensado poner un columpio,y plantar un cerezo. Lo tenían pensado todo,desde la tapicería del sofá hasta el cuadro del recibidor...
Todo podría haber sido maravilloso,la verdad,y hubiesen sido felices,mucho,pero no,jamás.
Como se habían querido,podían jurarlo,y aquel accidente,tuvo el valor para separarlos,para obligarla  a verle morir entre las blancas paredes de un triste hospital,sin que al mundo le importase,sin que le prestasen la más mínima atención,un suceso corriente,no? Ella no pensó lo mismo.
Siguió adelante sin él,era fuerte,muy fuerte...
Giró la vista,un autobús,a ninguna parte,necesitaba un cambio de aires...

Cada segundo de retraso

Volaba de vuelta a su ciudad,cansada,agotada,cargada de palabras nuevas,de imágenes grabadas en su mente.
Se preguntó si estaría esperándola en el aeropuerto,impaciente,como siempre,fumando,para calmarse,moviendo el pie,mirando el reloj a cada minuto,y mal diciendo cada segundo de retraso.

Se preguntó si saldría a recibirla,como los enamorados de las películas,desechó la idea,no,jamás haría eso...
Se quedaría sentado.viéndola llegar,con alivio,esperando a que estuviese a su lado,a que estuviese muy cerca,y en ese momento,la besaría.
-Te he echado de menos pequeña
Pasaría su brazo por su hombro y irían a recuperar el tiempo perdido,como siempre.

Precioso y frío

Era un lugar precioso,desierto,silencioso y frío,pero aun así precioso.
Volvió allí tras años,lo había echado de menos,a aquel pequeños pueblo,al norte.
En cuanto estuvo allí no dudó,tomó el camino largo,el que pasaba por el bosque,lo conocía muy bien,a pesar de los años,no se equivocó.
Y llegó a su destino,las viejas vías del tren...
Madera clara, gastada, grisácea, como las nubes invernales, desde allí podía contemplar todo, el bosque los lagos, las columnas de humo saliendo de las chimeneas, y al fondo el mar,gris, como las vías,azul oscuro como el cielo...

Estaba suspendida a mucha altura,dejó colgar sus piernas,sacó un cigarrillo,y con cada calada,se alegró aún más de estar allí,en el paraje más recóndito del mundo,donde siempre habría un rincón como aquel,donde sentarse,y contemplar.

El mar más cambiante del mundo

Era su playa favorita,pequeña,de arena dorada y fina,había unas escaleras que bajaban entre altas hierbas hacia el mar...El mar..Tenía el mar más cambiante del mundo,gris tormenta,azul mirada,verde viento...
Sus olas eran impresionantes,rompían frágiles como los sueños,cada gota era diferente,cada espuma,cada concha era única e irrepetible,y eso le parecía precioso.

Se sentó en las escaleras,abrazó sus rodillas,hacía frío,el viento con sabor a mar la despeinaba,le gustaba esa sensación.
Sacó su libreta y su bolígrafo,comenzó a escribir,primero sobre el mar,y luego,sin poder evitarlo,sobre sus ojos,gris tormenta,azul mirada,verde viento,únicos,cambiantes,preciosos...

Por la música

Fuera hacía frío,la nostalgia,a flor de piel...Los recuerdos seguían frescos,el corazón agotado de penas,pero ella ya no estaba allí. Comenzó a recordar como caminaba,como sonreía,como se frustraba al fallar un paso,como bailaba por toda la casa,ligera,como una pluma,con su melena tras de si.
Recordó como decía siempre "Mamá,por favor,un ratito más,ya me he bañado..." su cara de felicidad al escuchar un sí por respuesta.
Viejas memorias, "Por la música" decía siempre en el brindis de noche vieja, con la chimenea encendida,ahora fría,sin luz... Ya nadie leía historias en el columpio del jardín,nadie bailaba,nadie jugaba con los copos de nieve,nadie hacía de el parterre de flores un lugar mágico y encantado.
Ella se había ido,y no volvería.
La vida le había arrebatado lo que más quería,lloró,aunque se había prometido ser fuerte "Por las dos" solía decirse,para ni caer,no rendirse,no abandonarse aún más a su recuerdo...
Pegó la palma de su mano al cristal,como ella solía hacer cuando llovía.

Bailó,una vez más,sola,sin música,con ritmo,sin ella,pero con su recuerdo
"Por las dos,por la música"
Por que nadie más sabía que significaban aquellas zapatillas de ballet.

Los buenos recuerdos no se queman

Guardaba todas sus cartas en una caja,encima de un armario,un recuerdo ausente de tiempos felices,para no verlas,pero sin perderlas. Había pensado en deshacerse de ellas miles de veces "Pero los buenos recuerdos no se queman" solía decir...

Eran cartas de amor,como no,hablaban de todo,y de nada,cartas vacías,o llenas de memorias.

Siempre le enviaba flores secas,lilas,amarillas,rosas,azules...

Eran como los recuerdos,aun a pesar de los años seguían ahí,presentes,y entre cada uno de sus pétalos había besos robados o regalados, palabras bonitas, sonrisas,lágrimas, noches, había dos vidas. 

Se abrazó a la caja,y lloró,por haberle perdido,por no haber  vuelto atrás cuando pudo,por no haber seguido a ese taxi,por no haber sabido equivocarse. 

Nadie más la amaría así,nadie le haría sonreír,como el,con sus cartas,su piel,su pelo,su voz...Nadie,nunca,parece triste,pero en el fondo el amor que duele es real.

A Uxía,que sabe rescatar los sueños...